Pingando

Parte de mim se parte no canto do meu existir.

Dói se tranformo em arte a dor que só faz consumir.

O verbo, no infinitivo, medita passado, medida presente.

Futuro, que incerta escolha, turva o olhar sempre atento.

Lá, lamento do estar. Aqui, minha palavra se muda.

Ouço o som da construção e luta meu bom coração.

Estou tranquilo e só. Gestando, sonhando, Mar Morto.

O vento espera de sacudir as velas.

Mas sei que está.

Quem vai me trazer toalha?